Alle Jahre wieder: Mein schwerer Weg zum Vorsatz

Der Silvestermorgen ist nicht schwer,

zwar eil ich eilends hin und her,

um den Abend zu bereiten,

doch im Grunde ist er leicht,

da die Zeit bis abends reicht.

Gegen Mittag wird es schwerer,

und die Champagnerflöten leer und leerer;

ich will ja schließlich wissen,

wie gut wir abends trinken müssen.

Immer schwerer werden meine Sätze

und hetziger das Gute-Vorsatz-Find-Gehetze.

Am frühen Abend hab ich dann,

was ich noch an Sätzen bilden kann,

in ebensolche fast verfasst,

und manche davon hätte ich fast

in vergang’nen Jahren schon erfüllt,

doch war ich meist schnell ungewillt.

Im Laufe der beschwingten Abendstunden

sind die meisten dann gefunden:

Ab nächstem Jahr will ich nicht rauchen,

mehr Sport (des Reimes wegen: Tauchen)

treiben, und nicht viel trinken,

auch mein Kontostand soll nicht mehr sinken.

Punkt zwölf stoß ich drauf an,

versprech‘ den Sternen, dass ich‘s kann,

und starte vorsätzlich ins neue Jahr,

das schon jetzt -aus künft’ger Sicht- viel besser war,

als das letzte wohl gewesen ist,

wenn man’s am Erfüllungsgrad der Vorsätz‘ misst.

Nach zwölf ist dann wohl was geschehen,

denn aus neujährlicher Sicht gesehen,

fehlen mir gut 13 Stunden,

und bis ich nicht zumindest 12 davon gefunden,

bleib ich besser noch im Bett;

das findet auch mein Kopf ganz nett.

Am Neujahrsabend werd‘ ich wach,

jedes Flüstern ist ein Heidenkrach.

Ich zünde erst mal eine Zigarette,

weil ich nur so das Neujahr rette,

und beim ersten Zuge fällt mir ein:

Zum Tauchen braucht man einen Schein.*

Nächstes Jahr kann ich nur hoffen,

bin ich nicht so vorsätzlich besoffen,

und starte nüchtern in das neue Jahr,

und d’rüber grübelnd wird mir klar,

nur ein Vorsatz bleibt in meiner Hand:

Mein fürchtenswerter Kontostand.

* So kann das denn kein Vorsatz sein

  und kam wohl nur zum Reim hier rein.