Integration

Wir gingen zusammen spazieren. So wie wir es regelmäßig taten. Der Tag lud dazu ein. Vielleicht der letzte Tag in diesem Jahr bei warmen Wetter. Der Sommer bäumte sich nach Tagen der Kälte ein letztes Mal auf. Die 20 Grad-Marke wurde nach langem mal wieder geknackt. Und das merkte man. Überall entlang der Weser genossen Spaziergänger den angenehmen Sonntagnachmittag. Man hörte Kinder lachen, sah verliebte Paare sich einander auf den Bänken herzen, und alles fühlte sich mehr nach Frühling, denn nach Herbst an. Nur mein Kumpel war von einer kaum zu bessernden Laune.

„Ich fühle mich einfach nicht mehr wohl hier“, sagte er und gab sich beim Sprechen jedes Lippenlautes solche Mühe, dass man sie fast vernehmen konnte.
„Na, ja“, sagte ich, „nun sieh doch nicht alles so dramatisch. Du hast dich doch gut eingelebt.“
Klar hatte er sich gut eingelebt, doch ich konnte sein Problem nachvollziehen. Seit er vor einigen Jahren von Australien hierher gekommen war, gab er sich alle Mühe, doch seine sprachlichen Besonderheiten wurde er nie los.
„Weist du, Andy“, sagte er zu mir, „ich ecke immer an, sobald ich zu sprechen beginne.“
„Hey, das ist doch wirklich kein Problem“, sagte ich ihm, „man versteht dich doch und du bist bemüht. Keiner lehnt dich doch deswegen ab.“
Ich versuchte ihm Beispiele zu geben, wie sehr er doch einer von uns ist.
„Schau mal“, sagte ich. „Im Fußballverein hängst du beim Sprint alle ab und wie oft ließen wir dich hochleben, wenn du wieder mal einen Elfer verwandelt hast, und der Torwart den Ball nicht mal kommen sah?“

Er schaute mich an und nickte mir mit den Augen zu. Wie erwartet kam er dann auf das Frauenproblem zu sprechen. Das tat er immer, wenn er merkte, meine Argumente waren nicht umzustoßen.
„Klar“, sagte ich ihm, „hast du es ein wenig schwerer. Doch wenn dich jemand liebt, sind Äußerlichkeiten doch zweitrangig. Du bist der großherzigste Typ, den ich kenne. Und Du kannst mir doch nicht erzählen, dass du in Oz nicht Hahn im Korb warst.“ Ich knuffte ihm mit meinem Ellenbogen.
Er lächelte zwar sein unnachahmliches Lächeln, doch ich merkte, dass ich nicht mehr so richtig an ihn ran kam. Wenn er es könnte, sagte er, würde er einfach wieder nach Australien fliegen.

Dann begann er, mir von Down Under vorzuschwärmen, so wie er es noch nie getan hatte. Ayers Rock, die herrliche Stille der Großen Sandwüste, die wundervollen Regenwälder von Queensland. Ich muss zugeben, dass mich das immer etwas neidisch machte, aber auch ratlos, weshalb man aus einem so schönen Land ausreist. Und dieses Mal musste ich ihn einfach fragen.
„Ich hatte eine Brieffreundin hier“, sagte er. „Sie lebte auf einer Farm bei Essen. Wir wollten zusammen leben, doch als ich dann nach Deutschland gekommen war, fehlte jede Spur von ihr. Auch ihre Mitbewohner konnten es sich nicht erklären. So bin ich letztlich hier gestrandet.“
Wir redeten noch eine Weile über sie, doch auch ich konnte mir keinen Reim daraus machen.
Dann kam da diese Baustelle und hätte ich gewusst, was uns erwartete, hätte ich lieber den langen Weg zurück gewählt.

Wir kamen also an dieser Baustelle an und konnten unseren gewohnten Weg an der Weser entlang nicht mehr fortsetzen. Also mussten wir ein Stück zurück und unterhalb des Weges weiterlaufen. Doch auch da ging es nicht weiter, da ein Bauzaun auch den Parallelweg versperrte. Wir standen also so rum und sprachen darüber, ob wir umkehren oder einfach versuchen sollten die Baustelle zu umgehen, als mein Blick auf dieses Schild viel. Ich versuchte, ihn davon abzulenken und sagte: „Komm lass uns die Baustelle umrunden.“, während ich bereit die ersten Schritte des Trampelpfades neben der Baustelle ging. Doch durch irgendetwas hatte ich mich verdächtig gemacht. Er nickte ein-, zweimal mit seinen Augen und schaute schließlich zurück zur Baustelle. Er entdeckte es. Und dann kam, was ich vermeiden wollte. Unüberlegte Dumme-Jungen-Streiche.
„Wenn ich nur fliegen könnte, wäre ich weg“, sagte er und pickte gegen das Schild, bevor er den Trampelpfad davon stampfte.
Armer Kerl, dachte ich und eilte mich, ihn einzuholen.